***

сколько бога над нами убогими
над горбами пролесков пологими
над простором растёртым в труху
сколько ветра над ветками мглистыми
сколько ливня под мёртвыми листьями
на раскисшей тропе —
а вверху

сколько света над чёрными кущами
синевы равноденствия ждущими
сколько тёплых медовых ковриг
от Большой и от Малой Медведицы
сколько света над нашей бессветицей
кто бы видел — заплакал бы вмиг

сколько неба под слипшимся лапником
кто увидел бы — тут же заплакал бы
как ребёнок навзрыв и навзрыд
но не видит никто. И земля моя
не корит меня — только журит:

хорошо ты поёшь но неслышимо —
как дожди над далёкими крышами
как деревья на той стороне
магистрали (за фосфорной простынью,
лобовыми огнями исхлёстанной) —
хорошо ты поёшь обо мне,

только тихо. и нет не вина твоя
что в стране распоровшейся надвое
слушать некому песни дождя
маета её мутно-невнятная
не вина твоя нет не вина твоя
не вина но забота твоя.